New

16 дней назад я написала о том, что не считаю себя писателем и не хочу больше мечтать о написании книг.

Я написала цикл статей, в которых подробно объяснила свою позицию.

Я рассказала о том, что у меня не получается писать книги. Завершила я этот цикл почти оправдательными мыслями на тему того, что я могу передумать и, может, когда-нибудь что-нибудь напишу.

Не люблю я писать манифесты.

Всегда что-нибудь да пойдет не так.

Сегодня я прямо до зуда в кончиках пальцев снова захотела начать писать.

Книгу, разумеется.

И уже наплевать — реальную или выдуманную, интересную или скучную. Мне все равно. Я хочу написать книгу. Очень хочу.

А после я вспомнила еще кое-что, благополучно вытесненное из памяти.

А именно — этим летом я УЖЕ написала книгу.

еще «New»

Женщина с темными глазами и золотистой головой

Женщина с темными глазами и золотистой головой была так добра, умна и находчива.

А еще весела.

Она писала быстро про добро, ум и справедливость.

Она верила в чудеса.

Она говорила людям, что они прекрасны и божественны. Что они могут все на свете. Нужно только верить в добро и выровнять в себе восприятие.

Она умела убеждать.

Не замечала страх темень мрак депрессию ямы изгибы разломы темень пучину козни.

Нет, ее мир был прост и светел.

Как светла школьная комната, пропахшая пылью и мелом.

— Если запретить себе что-то, то этого как будто и нет, — говорила она.

И взгляд ее был по-прежнему светел.

Консервы напоминают детство

Консервы в целом напоминают мне о светлых моментах детства.

Вот вечный паштет на бабушкином столе и дедушка намазывает бутерброд.

Вот мамин салат из мятой консервированной рыбы (в масле), с измельченным луком и нарезанным вареным яйцом (все перемешать, посыпать зеленью).

Вот коробка с бабушкиным горячим шоколадом или кофе быстрого приготовления: засыпал в чашку, залил кипятком, добавил молока.

Как будто что-то есть теплое и успокаивающее в этом.

Хотя консервы сами по себе не очень люблю.

Мы

Мы — звезды, мы — тайны

Алмазов, мы — отблески

Скал, мы — тень вечернего

Солнца, мы — музыка.

« 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 ... 166 »