Твой путь

Рюкзак за спиной. Кроссовки ступают по тропе. Пыль и легкий ветерок. Жарко. Пересохло в горле. Поднимаешь голову, смотришь. Идти еще и идти. Тропа вьется вдоль горы, тонкая на опасных склонах, поросшая маками и папоротниками.

Горячие камни во мху. Улыбки и приветствия случайным встречным. Нигде нет уединения. Даже в этом лесу встречаются каждые полчаса — толпами.

Рюкзак бьет лямками по голому плечу. Красная кожа, нос обгорел. Под кепкой спрятаны в хвост волосы. И мне десять лет.

Иногда я думаю, что родилась с этим чувством пути, с этим восторгом движения вперед — к одной мне известной цели. Но главное в этом путешествии вовсе не цель, а сам путь, цель второстепенна, цель — это сесть на поезд и домой. А путь — вот он, происходит прямо сейчас, смотри не перепутай и не обманись.

И водопад. Льется и льется в мои раскрытые ладони в этом мшистом заросшем лесу. С его клещами и яблонями-дичками. Лицо сонное перед завтраком. Мне плохо. Мне нехорошо. Мне четырнадцать. Я стою перед водопадом. Запомнить бы его, только его, а не — все остальное.

Пройденные пути проходят в мои сны, сливаются с воспоминаниями. Я выуживаю картинку наугад — было или нет? Или приснилось? Мне это снилось так часто, а было так давно.

И мой путь. Ветер в волосы, ветер в лицо. Обжигающее солнце на плечах. Пот и усталость от долгого пути. И ошеломляющая радость во время привала. Вода из фляги, бутерброды, яблоки, сухари. Нет, я не запомнила еду — ее я придумала только что. Я запомнила только, как сидела на зеленой траве и гладила ее руками. Как смотрела на цепочку незнакомых путников, идущих тем же путем. А передо мной была пропасть, резко вниз, а впереди — синие, острые горы и голубейшее небо.

Или тоже приснилось?

Реален только путь. Здесь и сейчас. Где твой путь пролегает прямо сейчас?